Masochismo collettivo

Masochismo collettivo


Hanno paura.
E nella paura, scelgono
il pugno.

Non la mano tesa,
non la voce che trema,
ma il grido che ordina,
il volto che non ride.

Affidano il timone
a chi promette tempeste,
perché il silenzio del mare
li terrorizza più del naufragio.

Votano chi urla,
chi spacca, chi lancia bombe,
chi promette muri
e chi li costruisce con le
ossa.

Scelgono il fumo
per non vedere l’incendio,
il veleno
per non sentire la fame.

E intanto l’aria si scalda,
i fiumi si ritirano,
i ghiacciai si sciolgono,
le radici si seccano
sotto il peso delle promesse.

E’ un masochismo gentile,
travestito da salvezza
che promette facile benessere.
Un abbraccio che stringe
fino a spezzare.

Ma c’è chi ancora
pianta semi nelle crepe,
chi ascolta il vento
senza volerlo dominare.

Chi crede che la forza
sia restare umani
quando tutto invita a
diventare pietra.

E un giorno, forse,
da quelle crepe uscirà un
tenue filo di luce,
una nuova voce che non
comanda, ma chiama.

E qualcuno risponderà.
E poi un altro.
E poi un altro ancora.
Fino a fare coro.
Fino a riempire le piazze.